"Фантастика 2023-193". Компиляция. Книги 1-24 (СИ)

— Примерно так, сэр. Возможность, конечно, есть…
— Но херовая. Слушай, есть же охотники по внешности там, ещё что…
— Есть, сэр. Не использовали, сэр — ресурсоёмкие и дискредитирующая информация до данного инцидента была исключительно текстовой.
— В общем, ладно, но всё равно рукосуи! — погрозил я кулаком. — Исправляйтесь!
— Исправимся, сэр. Позвольте приступать?
— А вы ещё тут? — возмутился я и Дживса с Котей тут не стало.
— А у тебя дуэль с этим «покупателем», — протянула Нади.
— И хер с ним. Пока с ним, — уточнил я, — после дуэли посмотрим.
— Комиссия, Ан.
— Вот блин! — дошло до меня. — Не буду я с ним на шахматах дуелится! И на шашках тоже.
— А как у тебя с холодным оружием, Ан?
— Холодно, — честно признал я. — Забей, Нади, за пару дней не научусь, да и справлюсь. И ещё пару раз пну урода!
— Я в тебя верю, — нейтрально выдала Нади, что несколько бодрее повторили Лори и Лиса.
А уже вечером припёрлись дуэльные комиссионеры: мол, так и так, вызов. Трали-вали пироги, извольте обозначить, чем биться будете и вообще.
— Контактные виды поединка в данной ситуации не вариант, — совещался дядька из комиссии с другими дядьками, после тыкания в меня каким-то сканером.
— Это чего это не вариант? — возмутился я.
— Не вариант, господин Дрей, поскольку лорд Алер Тимс настаивает на смертельном поединке.
— Ну и прибью, не жалко…
— Вы не вполне понимаете, господин Дрей, лорд Тимс боевой модификант, а у вас только пилотский имплант…
— И чё? — ехидно ухмыльнулся я. — Мне это как-то помешало его граблю ломать?
— Граблю? А, понял, идиоматическое выражение. С фактом не поспоришь, господин Дрей. Но…
— Хочет, чтоб я его аристократичную шейку свернул — сверну, — посулил я.
— Ну не руками же! — всплеснул руками второй дядька. — Я категорически против! Если вы настаиваете на контактной дуэли…
— Настаиваю. Не хватало ещё из залповых систем друг по другу палить.
— Тогда подберите какое-то контактное оружие. Каким вы владеете, господин Дрей?
— Малая пехот… тьфу, лезет бред в голову, — сам себя остановил я. — Коротко клинковое оружие.
— Настаиваю на проверке ваших навыков, господин Дрей. Лорд Тимс общепризнанный…
— Рукосуй? — расстроился я.
— Да что вы перебиваете! — возмутился дядька.
— Это я культуру проявляю и утончённое воспитание, — изящно отмазался я.
— Ы-ы-ы, — подвис сражённый аргументом дядька.
— Лорд Тимс мастер клинка, господин Дрей.
— Похер.
— Вы настаиваете?
— Угу.
— Без проверки?
— А давайте я повторю специально для понятливых?
— Не стоит. Ну раз вызывающий настаивает… — посмотрел он на спутников.
— Даже если он мастер клинка — баланс соблюдён, а Тимс сам настаивает на поединке до смерти.
— Считаю возможным допустить, — высказался ещё один.
В общем, через день у нас дуэль, на клинках не длиннее двадцати сантиметров, два — можно, как уточнил я. А вот бронь и прочее — низзя. Допинг и прочая роскошь — «на усмотрение участников поединка». Ну и залюбись, выпроводил я комиссионеров с Кистеня.
— Ан, ты же сам говорил, что с холодным оружием не очень! — взволнованно накинулась на меня Нади.
— А я и не буду с ним фехтовать, Нади.
— Не поняла, — честно призналась она.
— Увидишь, — посулил я.
Ну а что я, реально дурак — давать всяким придуркам дырки в себе вертеть? Я лучше сам накручу в нём дырку.
И, весь день, от какой-то невнятной аристократичной, аж жуть, тусовки нам слали послания всякие. Мол Тимс казёл, а «манера вызова несколько нестандартна, но оправдана ситуацией». И прочую херь подобного толка. Я, блин, рыл и рож-то этих аристо не помнил, не то, что имён, а расписались как! Впрочем, хрен бы с ними.
Дживс покопался в каких-то закрытых форумах и выудил обсуждение ситуёвины. Местные аристо усомнились, а не мы ли там, имеемые во все дыхательные и пихательные? На что, к моему удивлению, Лэлли ответила, что она с нами общалась плотно, и достоверно утверждает, что точно не мы.
Не, спасибо мысленно, но меня эта дамочка пугает. Прям голым себя почувствовал, когда читал ТТХ порноактёров и свои с девчонками, описываемые дамочкой. Это притом, что мы, сцуко, одеты были!
 
И вот на этом всё в нашей непорнушности, судя по форуму, уверились. Признавая непревзойденный и общепризнанный специализм Лэлли.
Ну это так, ерунда, по большому счёту. Хотя я мог не так психовать, да и четвёртый пинок по яйцам, в отличие от предыдущих трёх, был, возможно, и не слишком нужен… Впрочем, похрен — сломанная грабля уже причина, а не ломать наглую аристократичную ласту, тыкающую в моих девчонок, я не мог.
На утро поймал сеньора Помидора, решил уточнить пару моментов.
— Виконт, а Дом этого Тимса гадостей не устроит, когда я его прибью?
— Восхищён вашей уверенностью, капитан Дрей. А насчёт противного чести поведения — смею заверить, что этого не будет. Поступок лорда осуждает сам Дом, хотя и рассчитывают на несколько иной исход поединка. Однако после вашей победы никаких негативных последствий не будет — разве что, возможно, но и то маловероятно, вы не получите контракты от этого Дома.
— Вы уверены?
— Абсолютно, сеньор.
— Ну и зае… хорошо, — довольно заключил я, да и пошёл намундиривать мундир.
В качестве дуэльного оружия мы с Лори на коленке сделали пару простых по форме, со слабовыраженной гардой, обоюдоострых ножей из вольфрама. Пару раз я их проверил — то, что нужно. Так что выдвинулась Клешня, полным составом, на дуэльную площадку.
Там был этот Тимс с ластой рабочей и мордой снобской. Что там с его яйцами — хер знает, не проверял, да и не понадобятся они ему, если честно.
Комиссионеры проверили нас и оружие — мои ножи и пару… даг, наверное, судя по закрытой гарде Тимса. И без всяких глупостей выпустили в присыпанную песочком залу метров в пятьдесят квадратных размером, с противоположных входов.
Противник шёл вихляющей походочкой, рожу презрительно кривил, губищу топорщил, ну да и хер с ним. Сделал по пути несколько показушных выпадов своими дагами — очевидно, хотел напугать. Но страшно нихера не было: во-первых, видно всё, хотя быстр, кибернетизированная скотина, не поспоришь. А, во-вторых, закрытые гарды — это не только плюс, но и минус.
В трёх метрах от меня Тимс остановился, поднял правую руку, опустил левую, раззявил пасть:
— Всякому быдлу надлежит…
Чего там надлежит всякому быдлу — я так не узнал, потому как мёртвые не болтают.
— Кафтан попортил, скотина такая, — с сожалением оглядел я рукав мундира.
И дело вот в чём — делал я ножи не из расчёта воевать-фехтовать, как дурак. Да и не умею я, если быть честным. Делал я ножи метательные, но с широким основанием, на всякий случай. Зря, но на всякий сделал правильно.
Так вот, встал этот Тимс, начал хрень нести, ну и получил полуторакилограммовый заточенный штырь в глаз. Мог в переносицу, но сместил своей дагой. Впрочем, не помогло. Как и неловкий бросок нижней в меня. Тут косяк модификантов крылся — насколько я выяснил, все эти киборги очень хреново совмещают режим боевой и просто жизни. Вообще не совмещают. То есть, есть некий подвис, между выводом запчастей на боевой режим, а без этого — человек как человек, даже послабее обычного. Поскольку на железки полагается.
А жить «в боевом» постоянно — никто не будет. Сожжёт такое состояние и железо, и плоть, за считанные месяцы.
— Господин Дрей… — выдал растерянно подтоптавший ко мне служитель.
— М-м-м? — полюбопытствовал я, любуясь дырой на рукаве.
Всё же успел Тимс опущенной рукой дагу метнуть, и гарда не помешала. Правда криво, мог и не отбивать рукой, прикрытой вторым ножом. Но отбил, хорошую вещь попортил, блин.
— Ваша манера ведения дуэли…
— Ась? Я что-то нарушил? — возмутился я, естественно перетряхнувший все правила этих дуэлей.
— Нет, господин Дрей…
— Этот модификант выжил? — внимательно присмотрелся я к валяющемуся с вольфрамовым ломом в глазнице. — Это куда же он себе ум намодифицировал?!