Ветер миров

В итоге этот товарищ тупо сбежал.
 
 
***
 
– Неплохо, – только и сказал мастер Го, когда мы с ним встретились в школе.
Почему-то у меня возникло ощущение, что это такая скрытая шутка. Мастер Корте сказал ровно тоже самое. Сговорились они, что ли?
– Ты будешь учиться в школе искусств? – спросил он.
– Буду. Корте дал мне задание победить сильнейших мастеров первой сотни школ.
Мастер кивнул и снова у меня возникло подозрение. Ставлю на то, что Го уже в курсе.
– Держи список. Это кого в каком порядке лучше вызывать и что требовать за победу.
Подготовился, значит.
– Спасибо.
Я пробежался по страницам небольшой книжки. Шестнадцать листов, исписанные мелким почерком. В главной школе огня просить выдать на семь дней доступ к медитации в их сердце, в другой школе – доступ в библиотеку, в секретный раздел. И таких пунктов под сотню. Кажется, мастер хочет, чтобы я выжал знания из всех.
Не могу сказать, что я против.
– А пока загляни в библиотеку. Тебя проводят в закрытый раздел. Как прочитаешь, обсудим.
Кажется, подоспели приятные бонусы от хороших отношений с Го. Не зря я ему помогал устроить революцию и занять директорский пост.
 
 
***
 
Я, маг ветра, к своему стыду, добрался до школы ветра, которая тоже присутствовала в этом мире, только сейчас. Как-то она прошла мимо меня. Может потому, что находилась внизу общего рейтинга и скрывалась чуть ли не дальше всех от граней.
Маги ветра жили в горах, как и почти все местные. Ничем особым они не славились. Ни в каких направлениях не ценились.
Даже обидно как-то.
Когда я подлетел к их резиденции, то увидел, как группа студентов медитирует на вершине. Здесь гулял ветер и отчётливо ощущалась выраженная концентрация стихии. Ветер затрепал мои волосы, приветствуя, а ученики уставились, открыв рты, на летающего меня. Их таланта хватило, чтобы почувствовать благодаря чему это происходит, но не хватило, чтобы самим летать?
– Эй, хлопцы, – позвал я, – Где ваш директор? Или самый крутой мастер, с кем можно поговорить на тему стихии ветра и узнать, почему она давно пробила дно и наверх не собирается?
– А ты кто будешь? – рискнул спросить… мастер, учитель или как они называли того, кто руководил медитацией.
– Князь Эрнест, если вам это о чём-то говорит. Ещё тот, кто явно лучше дружит с ветром, нежели вы.
– Дружит? – прищурился маг. Он чувствовал, что я сильнее, но не выказывал страха, – От тебя пахнет кровью, а не дружбой.
– А ты и есть главный мастер? Я бы не отказался от философского диспута.
– Зачем тебе главный мастер? Ты же и так уже маг.
– Нет предела совершенству.
– Верно, – кивнул он, – Тогда лети внутрь школы. Там спроси, направят.
Поблагодарив, я отправился, куда указали.
Маленькая школа. Скорее это горного вида отель, с парой сотен комнат, где жили разумные. Магу земли не составит труда определить, что скрывается в скалах. На входе меня встретил… не привратник, а скорее случайный студент. Юноша, одетый в дешевую, с заплатками одежду.
Реально с заплатками. Мало того, что в первозданном виде эта одежда была уже для бедных, так у него ещё и нет денег, чтобы обновить её.
– Мастер там, господин, – указал он направление, побледнев.
Пару раз свернув не туда в этом муравейники, по которому гулял сквозняк, я выпустил ауру и сам нашёл того, кто сильнее других выделялся на общем фоне.
Мастером оказался бородатый, седой старичок, сутулый и полненький.
– Что происходит?! – возмущался он, топая мне на встречу.
– Спокойно, – показал я открытые ладони, – Не надо нервничать. Поговорим?
Он посмотрел на меня, я посмотрел на него. В итоге он пришёл к какому выводу и пригласил к себе в… келью. Не богато обставленную пещеру. Никак не обставленную. Единственное, что здесь находилось – магический светильник и подушки под задницу. Древние подушки, протёртые.
Только не говорите, что он здесь живет.
– Чего хотел? – глянул на меня недовольно старичок, усаживаясь на подушку.
– Я маг ветра, как вы, надеюсь, почувствовали.
– Допустим. Что с того?
– Зашёл к коллегам обменяться опытом, – неуверенно ответил я, – Почему у вас всё так… убого?
Старичок возмутился, собирался что-то резко ответить, а потом… Сдулся и опустил плечи.
– Раньше было лучше. Но те времена давно прошли.
– Я не откажусь выслушать эту историю.
Ещё раз вздохнув, он рассказал. Немного скучноватым, нудноватым голосом, но поведал историю школы.
Когда-то маги ветра ценились. Они умели летать, повелевали облаками и небом, были сильны в боевке. Прямо так мастер не рассказывал, это я на свой манер перевёл его слова. На вершине успеха школа была лет пятьсот назад. Сильные маги легко доживают до трёхсот, поэтому не такой уж и большой срок.
Потом случилось пара войн, как глобальных, так и локальных против других школ. Старшие мастера были уничтожены, часть библиотеки сгорела, так, шаг за шагом, школа и скатилась куда-то на дно.
– И что, у вас совсем никаких продвинутых знаний не осталось?
– Чтобы практиковать продвинутое знание, как ты сказал, – язвительно заметил он, – Нужно потратить лет тридцать в медитациях и странствиях. А жить на что это время? Ещё и талант нужен.
По одной этой фразе я понял, что школе ветра хана. Если ею управляет такой человек, то… Я понимаю, трудные этапы бывают у всех, но этот старик явно давно забил на то, чтобы прыгнуть выше головы.
Иначе говоря, он не из тех, кто рвёт жилы, чтобы сотворить невозможное. Он из тех, кого устраивает малое.
– Можно глянуть на остатки вашей библиотеки?
– С чего бы мне давать доступ чужаку?
– Дед… – покачал я головой, – Хотя бы с того, что я могу всех вас убить за секунду и не почесаться при этом.
– Угрожаешь? – возмутился он, но в глазах мелькнул страх.
– Объясняю старому пню расклады. Впрочем, библиотеку я уже нашёл…
Может это и не особо красиво, но в их библиотеку я вломился. Здесь сидели ученики, читающие при ужасном освещение манускрипты и когда мастер прибежал вслед за мной, грязно ругаясь, спокойствия им это не добавило.
– Убирайся, чужак! – закричал один из них.
Я глянул на него, щёлкнул пальцами и создал щит ветра. Парень завороженно уставился вроде как на родную стихию. Потыкал в неё пальцем, попытался снять, но не смог.
– Это вам тренажёр и мотивация для развития.