Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце
Я прицелился и жахнул из арбалета ещё разок. С такого расстояния сила болта работала хуже, но процента три отожрала. А у меня болтов эти видимо-невидимо... И умертвие, вздрогнув, продолжило лупить Коляна.
— Девятьсот девяносто девять бутылок стояли на полке, — промурлыкал я, снаряжая арбалет новым зарядом. — Одна бутылка разбилась, и их осталось девятьсот девяносто восемь...
Предстояла долгая работа. Но я никуда не торопился.
TRACK_53— И вот, Коляня, ты ж посмотри, какая херня получается. Душу, душу, б**дь, продаю! — орал я, потрясая осушенной на три четверти бутылкой.
Умертвие я завалил, Коляна сволок вниз, удобно уложил посреди драконьего зала. Сел рядом на стульчик, сп**женный у Сандры, и забухал. А чего мне ещё было делать? Я вообще не отдуплял, чего делать, если честно.
Вариант один, самый разумный — оттащить Коляна на середину следующей лестницы, потом самовыпилиться и с новым рейдом вытащить его обратно. Но это ж новые расходы, лута не будет, ни даже грибочка какого. И потом, все деловые люди, пока-то всех соберёшь...
Тащить Коляна один я тоже не мог. Силы кончились. Восстанавливались медленно. Жратвы у меня с собой практически не было. И даже пусть бы они восстановились полностью, лады. А дальше? Ну, дотащу я его до разломанного моста. И?
Вот я и забухал. А забухав — запечалился.
— Пидарасы мы все, — жаловался я бесчувственному Коляну. — Артисты... Тьфу! Говно. Я ж Дона — как родного! А Даймонд — буэ... Такими, как Даймонд, я бы печи топил. Но ведь пойду ж плясать на его предвыборной кампании! И Дон меня уже точно ни за что не простит. Да я и сам себя не прощу. А х*ли делать? Вот тебе хорошо, ты лежишь себе, молчишь, умиротворённый такой, что п**дец. А нам-то, сирым да убогим, как выживать, Колян, а?
Колян молчал. Идеальный собеседник, храни его Кришна. Потому что а хрена тут ответишь? Есть в жизни такие ситуации, когда ничего ты не скажешь...
— Сандра — дура, — продолжал я. — Ну чего она там брякнула, что жить без меня не сможет? Нормально же общались! Нет, началось... Вот люди вечно как п**данутые! И так всё сложно — надо ещё усложнить. Так вот подумаешь-подумаешь, да и получится, что такие, как Дон, правы. Чё вола сношать? Купил кабак, жопу прикрыть, да бегай по квестам. И похер, что смысла нет. Кому он, вообще, нужен, смысл этот? Главное руки и голову занять чем-нибудь.
Тут я руками поднёс к голове бутылку и выпил остатки. «Алкашка» лениво увеличилась. Я подумал было перегнать очки во вдохновение, но только рукой махнул, да и то — мысленно. Всралось мне сейчас это вдохновение...
Полоска здоровья у Коляна, кажись, чуток подросла в состоянии покоя. Или мне это с пьяных глаз мерещится? Может, и мерещится. Полоски-то две, и обе одинаковые. Знатно нализался.
Ну, теоретически, должен же пацан оклематься? В прошлый раз — получилось. Ясно, что без жратвы многого не наберёшь, хотя...
— Б**дь, вот в кого я такой дебил? — спросил я, отбросив бутылку. — Мама вроде не дура была, батя вообще миллиарды нажил. Даже братан по жизни некисло устроился, хоть и женится на каком-то трансе. А я туплю...
Вытащил акустику из инвентаря. Прищурился. Бля, с каких это пор у меня двенадцатиструнка?! Тьфу, простите, запамятовал.
— Куплеты о жизни, — промямлил я. — Исполняются впервые.
Бахнул по струнам и запел. Неудобно, когда двенадцать струн. Но, с другой стороны, пальцев-то на руках — двадцать. На всех четырёх. Так что норм. И с двумя грифами попрактиковаться интересно.
— Каждый день проходит квесты
Виртуальный наш народ
К алтарю ведёт невесту
Перекачанный урод
Кто-то спьяну пишет песни,
Кто-то спьяну их поёт,
Все при деле и при месте
И урод жену е**т
Я пытался жить по правде,
Я пытался не по лжи!
Наступил на чьи-то грабли,
Мне сказали: «Положи!»
Стал моральным я калекой
И послал весь мир в п**ду
Мир, как б**дь, сказал: без денег
Никуда я не пойду!
Вот и трахаешь, как куклу,
Виртуальный этот мир,
Чтобы заработать денег
И спустить их все в сортир.
Я играю на гитаре,
Ну а кто-то ходит в квест
Всех нас с детства на**али,
Затянув в этот процесс
А когда никто не видит,
Плачет в темноте урод
Ведь уроду без прокачки
Его баба не даёт
Плачут воин, бомж и шлюха,
Плачет половой гигант,
Импотент рыдает глухо,
Потирая свой гидрант,
Потому что счастья нету
И спасенья тоже нет
Жизнь склоняет нас к минету,
А взамен даёт минет...
Я даже не пытался сконцентрироваться на чехарде логов, мельтешащих перед глазами. И без них знал, что алкашка частично перешла во вдохновение, что прокачались навыки музицирования и сочинения песен, что активировался навык Исцеляющие звуки. Последнее было особенно очевидно, потому что когда я закончил играть и орать, Колян открыл все свои четыре глаза, нашёл меня мутным взглядом и знакомым баском сказал:
— Папа... Ты пришёл!
TRACK_54— Колюнчик! — всхлипнул я и обнял восставшего дитятку. — Как ты так-то, а?
— У меня было время подумать, — сказал он.
Я торопливо отстранился и, прищурившись, посмотрел на Коляна.
Так-с, нажрался я — как свинья, это бесспорно. То, что очки алкашки перекинулись большей частью в очки вдохновения — вообще ничего не значит. Ну, помимо того, что я стал вдохновлённым и временно могу не бояться алкоголизма. Опьянение никуда не девается, музицируй не музицируй.
Значит, есть вероятность, что у меня не только в глазах двоится, но и слух как-то странно расстраивается. «Расстраивается» не в том смысле, что я каждую фразу по три раза слышу, а в смысле расстройства. Тот Колян, которого я помню, не мог ещё говорить так. Строить такие фразы, а потом произносить их таким грустным голосом. Голосом человека, жесточайше и безбожнейше за**авшегося жить.
— Я б тебе, Колян, водки дал, — проговорил я заплетающимся языком. — Да тебе система не даст. Ты же...