Дочь ректора (СИ)

Пролог
Первый рабочий день.
Офигеваю от того, как мои ботинки и брюки орошает серая каша. Паршивая смесь из февральского снега и грязи.
— Какого!?
Красный мерседес виляет по парковке зеркальным бампером, как женщина задницей, пытаясь припарковаться. Я сейчас водителю этой вульгарной машины уши надеру. Ставлю свой гениальный разум на то, что за рулем сидит девица, которой богатый папик купил тачку, но забыл купить права и мозги.
Сколько еще таких ездит по нашим дорогам?
С логическим мышлением у меня все нормально, и внутренний голос говорит развернуться и идти в университет. У меня встреча в ректорате и первая лекция в этом семестре…
Но, я стою и наблюдаю. Потому что это зрелище бесценно! Красный мерседес вытворяет адскую фигню, пытается припарковаться в трехметровый карман, куда спокойно заехал бы тягач с двумя прицепами и долбаным товарняком на буксире!
Такое не каждый день увидишь.
Вот чего реально нужно бояться, выходя из дома!
— Черт!
Запрокидываю голову к серому небу, смачно выругавшись. Делаю пару шагов в сторону мерса, все еще раздумывая, нужно ли мне это, или нет?
Стучу в тонированное стекло, и оно тут же опускается. На меня смотрят удивленные голубые глазища в обрамлении пушистых ресниц.
Нет, ну я просто не сомневался. Просто даже ни разу. Это классика, друзья.
— Ой! Здрасти! Не поможете припарковаться? — лопочет малолетняя курица.
Сам не понял, как оказался в салоне.
Парковка авто незнакомой девицы заняла у меня тридцать миллисекунд. Явно студентки, на вскидку курс первый-второй. Молоденькая красивая дура.
Выхожу из машины и вкладываю в ее протянутую ладонь ключи с розовым брелоком.
— Девушка… — говорю строго и назидательно, давясь тонким ароматом её духов. — Пешеходы — неотъемлемая часть дорожного движения. Вы бы смотрели в следующий раз за дорогой, а не в телефон.
Она прячет глаза, переминаясь на шпильках. Вот это ноги. Не могу перестать на нее пялиться. В брюках становится тесно. Удивленно моргаю. Ни фига се реакция. Ноги не моя слабость. Но у этой всё такое ладненькое. И мордашка тоже.
— Я вас не увидела, дядя, — нагло брякает она, заглядывая в мои глаза.
Засранка мажористая.
Открываю рот, чтобы произнести пару фраз, на расшифровку которых у неё, скорее всего, не хватит словарного запаса, но тут чувствую теплую ладонь Лили на своём плече.
— Привет! — шепчет она, привычно чмокая мои губы.
— Привет… — отзываюсь я, вспомнив о том, что мы договорились здесь встретиться.
Я теряю мысль, потому что пигалица ныряет в заднюю дверь, демонстрируя, мать его, черное кружево чулок и офигенные округлые бёдра. Как раз под мою ладонь, вычислить нетрудно. У меня степень по математике и большой жизненный опыт. Мой мозг быстро стряпает пятьдесят картин опасного содержания.
Девица ловко выбирается из чертова мерса, перебрасывая темные густые волосы за спину. Заметив нас, строит вежливую улыбку:
— Здрасти, Лилия Пална!
— Здравствуй, Акимова.
Молчу. Поздоровались уже. На всю жизнь запомню.
Хмурюсь, глядя вслед покачивающейся заднице.
— Дочь ректора? — спрашиваю Лилю с подозрением.
— Да… можно сказать паршивая овца в профессорской семье — пожимает плечом моя девушка.
Глава 1
— Акимова!
Аааааа?
Вскидываю голову, хлопая глазами.
Осматриваюсь.
Серьёзно?!
Я?!
Подчиняюсь, дуя губы сама себе.
Разжимаю пальцы и непринужденно роняю телефон на колени, не успев дочитать сообщение. Промазываю, и он с грохотом ударяется о пол.
Ну, спасибо!
Развожу колени и ищу телефон глазами.
— Акимова, в тест смотрите. — Советуют мне сухо.
Что за тон? Мы что в школе?!
Тем не менее, делаю, как велено. Смотрю в тест по высшей математике. Это всё равно, что смотреть в китайские иероглифы. От них, знаете ли, болят глаза. Поэтому поднимаю их и натыкаюсь на колючий взгляд самого молодого ПРОФЕССОРА нашего универа.
Глаза у него карие. Насыщенно карие. Мне, вообще-то, нравятся голубые.
Да, я тоже не знала, что профессора такими бывают. Но этот…он вундеркинд. Сгребает степени так, что никто следить не успевает, а ведь ему только в декабре исполнится тридцать! На его коллоквиумах списать невозможно. Ни с телефона, ни с кучи лекционных тетрадей, которыми завалены все столы. Потому что все его задания уникальны и не имеют аналогов. Как и он сам. Говорят, ему работу предложили в Америке. Но, он пока не уехал. Может, врут?
Демон-Власов.
Молодой, очень строгий и очень умный.
Выглядит, и правда, демонически, с его аристократической бледностью, темной щетиной на впалых щеках и темными глазами. Высокий и гибкий. Как будто сошел со страниц любовных романов. Я их читаю запоем. Но, не в последнее время. В последнее время мне некогда…ну, вообще не до них.
На его лекции очереди стоят, но, мест хватает не всем.
Он вскидывает бровь, и я опускаю глаза.
Просто невозможно думать, когда такое…
Аудитория в молчаливом запаре. Всем не до меня. Вообще.
У нас тут пятница, коллоквиум.
Промежуточный тест между экзаменом и всеми практиками.
Вот зачем она мне?
Математика.
Я МАРКЕТОЛОГ!
Ну, так. Вроде маркетолог, а вроде меня всё это усыпляет.
Учёба — это, вроде как, не моё. Таланты мои тоже крайне сомнительны. Кроме одного. Есть там кое-что. В общем, не важно.
Смотрю в свой тестовый лист и вздыхаю.
Прищуриваюсь и наблюдаю, как рука Демона ныряет в модный кожаный портфель.
Спустя пару секунд, на свет появляется черный литой смартфон. Он быстро печатает и кладёт телефон на кафедру, окидывая всех нас нейтральным взглядом.
— Прицелился… — шепчет мне на ухо соседка.
Это моя лучшая подруга. Уже лет десять с небольшим. Жанна Воронова.
— Может, ему кто-то не дал? — ворчу, продолжая глядеть в свой тест.
— Говорят, он летом опять сошелся с Лилией Павловной. — Хихикает Жанна.
— Что за бред? — бросаю более агрессивно, чем следует.
Откашливаюсь и выбираю сразу два варианта там, где предлагают выбрать один.
— Ага. Сегодня утром видела, как она около его «бэхи» тёрлась.
— Эммм…утром? — чертя в следующем кружке жирный крест, уточняю я.
Шарю ногой под столом в поисках своего телефона.
Демон потерял ко мне интерес. Всяческий.
Поднимаю гаджет.
Он в порядке.
Горит новое сообщение. Это от моего парня. Провожу пальцем по экрану и читаю, кусая губу:
«Я всё понял. Ножки собери.».
Улыбаюсь.
Жанка, тем временем, тихо сливает свежие сплетни:
— Прямо перед парами! Я опаздывала, на автобус не успела сегодня, прикинь! Дождь еще этот. Короче бегу по лужам, а тут Лилька из машины Власова выпрыгивает, прямо передо мной. В ботфортах…ноги её куриные. Что он в ней нашел?
— Нормальные у нее ноги, — хмуро замечаю я, водя пальцем по экрану.
Лилия Пална высокая, и ноги у нее длинные.
И ботфорты на ней замшевые смотрятся супер.
Прям типа СУПЕР.
И она умная.
Прям типа ОЧЕНЬ.
Она преподаёт вышку, дублирует Власова. Она доцент. Ей тридцать. Самый смак.
— И дальше что? — Наугад расставляю галочки в оставшихся вопросах.
— Дальше из машины вышел Власов. Потрепанный такой.
— Да?
Хмурюсь ещё больше и быстро печатаю:
«Так?».
Развожу колени под столом, приподнимая юбку.
Подтягиваю съехавший чулок.
— Да! Я тебе говорю. Он потрепанный, а Лилька юбку свою одергивала пока бежала к университету. Еще на меня постоянно оглядывалась. Как думаешь, сколько времени они провели в его тачке? У них там что-то было? — рассуждает Жанна.
— Какая занятная история, — бормочу я, пялясь в свой телефон.
Получаю сообщение, но не то, которого ждала.
«Буду поздно. Сама там разберёшься. Отгони МОЮ машину».
Это мама.
Последние лет десять-пятнадцать у неё аврал. Я всё понимаю.
«ОК.». — Пишу ей.